Mehr und mehr vermute ich uns in dem, was ungesagt bleibt, unbetrachtet, unerhört.

Montagmorgen. Ein Blick aus dem Fenster, hinunter auf Pflastersteine in Nassgrau, besprenkelt mit braungetönten Blattschnipseln, die offenbar aufgegeben haben, sich dem Lauf der Zeit ergeben. Hinter mir das leise rhythmische Rauschen des Kühlschranks, im Treppenhaus erklingen Schritte, werden kurz lauter und verebben wieder. Sekunden später fällt die Haustüre ins Schloss.

Ich spähe vermehrt nach Leben dieser Tage – an Vorhangspitzen vorbei ebenso wie in den hintersten Winkeln meiner Erinnerungen und Gedanken. Wir begegnen uns mit weniger Trittsicherheit und mehr Bedacht. Ich sehe uns schweigend nebeneinander her durch raschelndes Blattwerk schlendern und der Gegenwart des jeweils anderen lauschen. Hin und wieder genügt das Wissen darum, dass die eigenen Schritte nicht im Alleingang verhallen.

In manchen Momenten erkenne ich uns in dem, was unbewusst bleibt, unverstanden und gleichwohl unabdingbar.

Irgendwo zwischen gähnender Leere
und schier berstender Fülle
taumeln wir durch Zeit, Raum
und knapp aneinander vorbei.
Wir schlüpfen in Stimmungen
und Ansichten wie in nicht
wirklich gut passende Kleider,
kombinieren planlos,
starren uns selbst aus dem
Spiegel immer undurchsichtiger
werdender Tage entgegen
und legen die Stirn in Falten.
Wir fragen uns gegenseitig
nach dem Weg und schicken einander
schulterzuckend um die nächste Ecke.
Zu sperrangelweit offenen Fragen
gesellt sich Ratlosigkeit.
Wir denken in Alternativen,
die wir nicht zu haben scheinen
und sinnieren darüber, was
Abwesenheit alles in Frage stellt.